Nonsense Comum

E lá estava eu novamente... Outra madrugada ao relento, o corpo sonado estendido na rede, mas os sentidos aguçadíssimos, ávidos pelos sutis estímulos proporcionados pela penumbra da lua minguante. O quase nada a se ouvir ao redor disputava a atenção com o rebuliço que ribombava em minha mente, tornando a experiência de estar desperto em uma agonia sensorial digna de um surto esquizofrênico. Um pássaro, talvez uma coruja, piava num compasso arrastado e repetitivo, dando a impressão de dizer, de forma zombeteira: "durma, duuurmaaa". Meus pensamentos, à revelia de minha intenção, rogavam imprecações à ave agourenta, como que sua expressão natural fosse na verdade, uma provocação a este ser insone. Diálogos internos se sucediam em imagens mentais aceleradas, evocando longínquos episódios da vida, invocando gente que nem mais existia, à revelia de minha vontade, que era apenas não enxergar mais nada enquanto os olhos estivessem fechados. "Que droga" - pensei, vocalizando...

Joãozinho veio ao mundo sem saber o porquê, em pouco tempo já engatinhava e balbuciava afeto com estridentes monossílabos e quando se deu conta, já ficava em pé e ensaiava corridinhas curtas com a desenvoltura de um potrinho em seu primeiro galope. Alguns meses se passaram, sua curiosidade o movia na direção de seus interesses e tudo era descoberta, encanto e estranhamento, à medida em que seus olhinhos faiscantes, de um verde acinzentado, perscrutavam seu derredor: uma folha de árvore caindo em rodopio até pousar nas plácidas águas do laguinho, as gotas de chuva escorrendo nos vidros da janela da cozinha, o arrulhar das pombas que se aninhavam no forro do telhado sempre que o sino da igreja anunciava as seis da tarde, o cheiro de sabão de coco que o travesseiro exalava, todas as vezes em que sua mãe trocava a roupa de cama...  Mas o clímax dos dias sempre eram as partidas de bolas de gude jogadas com seu priminho Zequinha, onde o objetivo de ambos era conquistar todo espólio de bo...

Não foi o despertador, nem a tênue claridade da tenra manhã, tampouco o arrulhar do alvorecer das aves do arrabalde que me acordaram às seis horas da manhã neste domingo. O retorno ao ânimo vivente se dera como que por uma espécie de obrigação cotidiana, uma imposição da repetição dos dias, algo próprio daquilo que é fatídico, involuntário, compulsório e premente. A rotina sucederia o torpor que se esvaía à medida em que os raios de sol invadiam o quarto pelas frestas da janela de madeira empenada: necessidades fisiológicas, asseio, desjejum, comprimidos, estupefaciência psicotrópica, prostração, diálogos internos e o embate diário entre a imposição de ressignificar a existência ante o acachapante e irresistível sentimento de desesperança e fatalismo. Uma estranha sensação de despersonalização me afligia, dando a nítida impressão de que mente e corpo não se fundiam em mim, mas eram entidades independentes, que numa simbiose estranha, possuíam arbítrio à revelia de minha vontade. Estáva...

A garoa se fez tempestade enquanto eu amassava as nádegas no banco da parada de ônibus por um quarto de hora, observando as gotículas bruxuleantes ao sabor do vento engrossarem em grossos pingos, para depois percutirem em granizo na cobertura do abrigo, no ritmo de uma bateria de escola de samba acelerada e descompassada.  A ansiedade crônica que me acometia há tempos fazia o coração disparar e por um breve momento, achei que meus batimentos cardíacos competiam com a percussão do granizo pela primazia do ritmo mais descompassado, acelerado e bizarro que fosse possível.  Um ônibus surgiu na esquina, acelerado, com os limpadores ligados num vai e vem desordenado e um dos faróis queimado, sem aparentar que seu condutor tivesse a intenção de fazer a parada, ainda que eu me levantasse parcialmente, acenando timidamente com um dos dedos da mão apontando para cima. O coletivo confirmou minhas expectativas pessimistas, passando direto em alta velocidade e ignorando meu sinal, não sem...

Após um lapso indeterminado, de horas, minutos ou segundos, sabe-se lá, abri os olhos. Uma nesga de muro verde obstruía a visão de um amplo céu carrancudo, pleno de cúmulos, nimbus e estratos, sem espaço ao menos para um azulzinho sequer de firmamento. Meus membros formigavam, enquanto a frialdade do piso cerâmico amortecia a pele de minhas costas nuas, contribuindo para que o entorpecimento desse aos poucos, protagonismo a um claudicante retorno à consciência.  O único som que se ouvia era o ruído surdo e intermitente de motores dos carros que iam e vinham nas ruas ao largo. Pensei em me levantar, mas uma acachapante abulia me mantinha estático, impedindo-me de saber se o que me mantinha cataléptico era só apatia ou algum tipo de paralisia incapacitante. O torpor do recém-despertar deu lugar ao temor do desamparo e se tornou em pavor quando tentei gritar por ajuda mas não me lembrei de nenhum nome e o som que saiu de minha garganta foi um urro gutural e inaudível.  O formiga...

Era janeiro de 1986, eu estava alojado no Parque Santos Dumont, em São José dos Campos, junto com outros jovens alunos e alunas do curso de Educação Física, todos belos e malditos, com um passado tenro e um futuro que urgia célere, mas que não nos amedrontava, pois éramos detentores de uma esperança pueril de que tudo daria certo para todos e a vida era para ser vivida, não compreendida. No lapso de um pós-crepúsculo às margens do "laguinho", num raro silêncio entre risos, tilintar de copos e efusividades extravagantes próprias do entusiasmo etílico-juvenil, subitamente nos calamos, inebriados pelo som que ressoava do único luxo que dispúnhamos naquele alojamento improvisado, um nostálgico toca-fitas: Era a música "Dreamer", do Supertramp, que mais tarde, ao traduzi-la, descobri o tanto que havia em comum com o momento que vivíamos e sobre um pouco do que ainda iríamos sentir décadas depois, ao rememorarmos o que fomos em paradoxo ao que nos transformamos. "......

"Você tem que viver antes que morra jovem", disse o vulto ao adolescente que vagava perdido pela planície. "Mas se eu morrer logo, não irei sofrer menos?", respondeu o infante, com uma serenidade própria daqueles que, por não terem esperança de mais nada de bom, encaram a finitude como dádiva, em vez de ameaça.  _Até que vivas, e dê a si a oportunidade de dizer que as batalhas valeram a pena, senão pelo resultado, ao menos pela virtude em lutar por uma causa, como poderá dizer que tudo terá sido em vão? _Se o idealismo é mero pretexto ao sofrimento, e se o prêmio de uma pendenga impossível de vencer é o fado da derrota, de que vale o sangue derramado por um herói vencido? _O fulgor de quem enfrenta monstros sem a garantia da vitória, mas com certeza da justeza de seu propósito, será sempre um farol a sinalizar aos perdidos a direção de seus anseios por justiça.  _Mas de que valerá para mim a morte como pretexto a muitos outros que se encherão de brios e ousarão se e...

Pessoas há como plantas: Algumas, decorativas e inertes, como samambaias; Outras, traiçoeiras como plantas carnívoras; Também há as rosas, com beleza e espinhos; As trepadeiras, que escalam obstáculos, sempre buscando os píncaros de seus limites; As epífitas, que florescem em seguras reentrâncias; As urtigas, que provocam irritação quando tocadas; Ou as parasitas, que sugam a essência de seus hospedeiros. À parte como se mostram ou o que se tornam, todas foram um dia sementes, promessas de viço, beleza ou finalidade e mesmo o determinismo específico de suas naturezas não é capaz de excluir de suas existências um imponderável espontâneo, que só se compreende quando notado na complexidade de seu macrocosmo. Produtos do meio, mas também entes em busca de sua completude, no rumo da seta do tempo, tão fractais em sua existência e tão óbvios no desfecho de sua decrepitude.

E lá estavam, parentes e amigos, acomodados à grande mesa da sala de estar, imersos em acaloradas conversas cruzadas numa manhã de domingo, em tempos idos que hoje só existem na memória. O alarido das crianças que brincavam no quintal se somava ao chiado da panela de pressão no fogão, enquanto os carrilhões ribombavam nos alto-falantes das torres da Matriz, dando toques de algazarra àquela reunião de almas entusiasmadas. O clímax do evento ocorreu quando o casal de anfitriões, investido do carisma que cabelos brancos e hospitalidade lhes concedia, adentrou o recinto com suas roupas de missa, sorrisos largos nos rostos vincados e uma simpatia desbragada que somente os detentores do amor incondicional, dado e recebido, são capazes de emanar. De súbito, as crianças agora corriam pela casa, com as bochechas e mãozinhas sujas de chocolate, numa perseguição caótica que só fazia sentido a quem permitia que a alegria em estado puro norteasse suas motivações de anjos tornados gente, por obra da...

Que meu silêncio ribombe em significado;  Que minha inércia seja fértil à transformação;  Que persista o essencial no âmago do caos;  Que o destino certo não sucumba à calmaria e que eu tenha maturidade para não culpar os ventos quando escolher adentrar as tempestades.

Durante uma visita recebida, eu e Jair assistíamos a um telejornal, quando as imagens mostraram a chegada de tonéis de combustível para permitir o funcionamento das incubadoras da UTI neonatal de um hospital sob cerco em Gaza. O indivíduo prontamente se indignou, espumando numa profusão de perdigotos: _Desde quando as incubadoras de hospital funcionam com combustível? Isso aí é para os terroristas fazerem bombas para jogar nos soldados israelenses. Palestinos malditos! Israel tem mais é que bombardear mesmo! Respirei fundo e respondi pausadamente, de maneira didática, tirando paciência não sei de onde: _Jair, as incubadoras da UTI neonatal de lá funcionam a eletricidade, que é fornecida por geradores alimentados por combustível, sabia?  Enquanto eu explicava o óbvio ao fanático ignorante, as imagens começaram a mostrar dezenas de recém-nascidos acomodados em colchões no hospital quase em ruínas, à espera do retorno do funcionamento dos geradores, para finalmente serem reconduzidos ...

Olhou pra cima Bombas e fogo no céu O amor morreu

O novelo da vida se desfia em nós Que prendem na garganta o grito da revolta Como êmbolo contido, prestes a explodir Sob a placidez aparente da repulsa contida. A indiferença perscruta sob afetos forçados Naturalizando absurdos, negando a empatia Desviando o olhar, imerso em fúteis razões  Transbordando em fel, crispando mãos atadas. O amor recusado, em ressentimento se torna E a afeição fenece, em desdém e indiferença Quando o egoísmo se impõe, galhardo e vil Impondo às gentes o jugo da não-existência. Eles sempre estiveram ali, você que não os viu E quando neles tropeçou, a cegueira se desfez em asco Quebrando pontes, no afã de cavar abismos Para evitar o desconforto de se ver no outro. O pão que falta, o teto de nuvens, o chão duro como abrigo Ou a riqueza acumulada gerando desperdício Nada disso nos define como maus ou virtuosos Pois é em tudo que deixaremos de ser que o porvir nos igualará.

Nas contradições dos meus sentidos embargados Cores vibram, em trilhas de odores táteis Num turbilhão de sensações em vórtex urdidas, Onde o claro-escuro se rende ao psicodélico. Sob o véu da insanidade se oculta a razão, Agonizando em deleite na fronteira da percepção Alucinando em cores, ouvindo sabores Num conluio mágico entre  prazer e emoção. Pelos se eriçam ao tinir do acorde de seu perfume Paisagens se sucedem ao léu do sabor de sua língua Sua tez secreta o cheiro de sua súplica Enquanto perscruto, faminto, o mel de seus recônditos. Sob o ópio dos sentidos, embalamos danças trôpegas, Em idas e vindas, trazendo volúpia e levando êxtase Percorrendo universos rumo ao éden Transcendendo o real, onde o místico viceja. Entregue ao deleite, o real capitula ao onírico  Transmutando em divino a banalidade do fastio Até que cesse a sinestesia, fruto do encanto Para então se tornar amor, muito mais do que lembrança.

_Maldito mormaço! - rosnou entredentes o sempiterno resmungão, aludindo à tórrida umidade atmosférica a primazia por seus percalços. A ventoinha no painel vibrava inútil, fazendo circular ar-quente no interior do Escort, lançando partículas de poeira nos sulcos faciais do enfadado caixeiro-viajante, que ao se misturar com o suor em profusão de sua testa, desfiava em filetes pelo pescoço, emporcalhando o colarinho branco desabotoado, circundado por uma inacreditável e frouxa gravata amarela com estampas do Bob Esponja. Não bastassem o insuportável calor, o ronco da ventoinha, o cansaço do fim de tarde, um porta-malas repleto de porta-retratos encalhados e a carteira vazia, agora se deparava com o trânsito parado à sua frente, impedindo que acessasse a via principal, no rumo de seu ainda distante recôndito familiar, onde sua mãe aguardava sua chegada para assistirem juntos à novela das sete e ao culto televisivo subsequente, rotina a qual se dedicavam literal e religiosamente. O veículo ...

Levantei-me, sedento. E minhas papilas gustativas ressecadas talvez fossem mais responsáveis pelo inopino de meu elevar que meus próprios quadríceps. Munido de meu copo descartável, que por um zelo sustentável já guardava há semanas, adentrei o recinto onde colegas barnabés teciam superficialidades enquanto se esmeravam em cumprir bovinamente atribuições que não lhes competiam por lei nenhuma, mas ainda assim levavam a cabo por uma subserviência estranha ante a estrutura, que mais de três décadas depois, ainda me causava estupor em constatar. Pressionei a torneira do bebedouro inutilmente, pois até o Deserto do Saara possuía mais H²O que o galão posicionado no funil. Inquiri aos colegas se já haviam telefonado ao fornecedor para o devido reabastecimento e fui informado que "fulana de tal", que se encontrava no recinto era a responsável e faria o contato. Menos mal. Afinal de contas havia o bebedouro coletivo no pátio e a satisfação de minha ânsia sedenta era mais questão de m...

A tarde do meio de semana com feriado prolongado era metodicamente desperdiçada com afazeres em série pelo proletariado, como se a expectativa pelas diversas perspectivas do ócio iminente contaminasse tudo com a pressa de terminar logo o que era feito sem o compromisso do esmero na execução, conquanto isso não acelerasse marcha dos ponteiros do relógio de ponto. A atmosfera de uma efeméride nacional de cunho religioso que ocorreria em uma quinta-feira não poupava quaisquer vivalmas. Adeptos do credo em destaque programavam excursões ao centro de devoção na data da comemoração, organizando-se em grandes grupos ou em família, esmerando-se no planejamento, no qual obrigatoriamente constavam lanches, objetos de devoção e é claro, uma merreca para gastar com bugigangas no aflorado comércio que desde milênios exerce simbiose com a fé das multidões. Peregrinos aos milhares arrastavam fatigadas carcaças por dezenas e até centenas de quilômetros, por dias e até semanas nas rodovias lindeiras, d...

Ultimamente meus momentos de folga são tão escassos quanto as esparsas recorrências de amigos das antigas procurando-me para um rolê regado a bate-papo. O que não me pareceu óbvio de início era uma premente necessidade de autoafirmação desse meu parceiro de tempos idos, uma excrescência de carência afetiva que para um quase quinquagenário, soava meio ridícula. Acomodei-me naquele carro de empresa e quase me entorpeci com aquele olor carregado, próprio de fragrâncias espalhadas pelo corpo com o descuido de se exceder em muito a parcimônia. Enquanto tentava ficar sóbrio, num épico embate olfativo com o olorante bodum, ouvia relatos de viagens à Disneyworld, contemplações em consórcios, presentes caros dados a concubinas e uma estranha lealdade canina a quem lhe oprimia mas era "digno de sua consideração" por recompensar-lhe com a oportunidade de ser sempre um escroto exposto às carícias figurativas e quem sabe, até físicas, deste inacreditável puxa-sacos típico. A tentativa de ...

Era início de noite de um fim de mês de agosto fustigado pelo alísio hálito de uma atmosfera taciturna, que concedia ao clima a primazia de enregelar minhas orelhas, numa conveniente distração ao acachapante sentimento de marasmo que insistia em me acompanhar todas as vezes em que eu subia a ladeira da viela do subúrbio, após outra segunda-feira de labuta. O sereno bailava errante, fazendo-se de prisma quando revelado pelo vapor de mercúrio das luminárias que ladeavam a escadaria, permitindo um lapso contemplativo enquanto eu contava mais uma vez os degraus, um por um, no rumo do refúgio que me acolheria na característica modorra do subúrbio. Encostados na parede, junto à folha dupla de flandres rebitada que fazia as vezes de porta de entrada da minha morada, lá estavam de novo os adolescentes da periferia, imberbes, belos, irresponsáveis, autoconfiantes na medida do acinte, mas que se postos sob o jugo do futuro imponderável, emanavam a fragilidade daqueles que se permitem sorrir enqu...

Vi augúrios Auspícios vindouros Findar agouros

Otávio tinha tudo o que queria na vida.  Era rico, popular, relativamente jovem, saudável, bem apessoado, tinha uma bela esposa chamada Serena, e dois filhos maravilhosos.  Mas a Otávio, a bonança era insuficiente para preencher seu vazio existencial e volta e meia, pensamentos libertinos lhe assaltavam a mente. E nessas horas, geralmente quando se privava dos afazeres e ficava sozinho em claustrofóbicos diálogos internos, urdia tramas em que subvertia sua imagem ilibada de cidadão exemplar e dava vazão, ainda que em devaneios, a uma faceta desordeira, lasciva e dissimulada de sua natureza. Com o passar do tempo, foi desenvolvendo uma súbita fixação por conteúdos violentos dos noticiários da mídia e por obras literárias de temática sombria, das quais as de Edgar Allan Poe, Aleister Crowley e H. P. Lovecraft eram as mais recorrentemente visitadas. Dos devaneios às referências e das sombras de seu espírito há muito reprimidas, uma tragédia pessoal se precipitou como hecatombe so...

Sob o manto frio da indiferente fleuma, O castigo vagueia e a morte conspira, Na penumbra dos dias, minha sina prevalece, Esvaindo o alento nas areias da ampulheta O fado desdito a mim relegado De engodos gozosos se fez vereda, Ao poeta insano que vagueia ao léu  Das escarpas abissais de uma alma perdida. Nas veias lateja a volúpia excruciante, De rostos e corpos que singram meu ser, E em rotos versos, maldito me retrato, À cupidez dos algozes, meu banquete de fel. Bruxuleia a centelha, luz mortiça de meu ser Alumiando com sombras minha essência Detentora da solitude na prescruta de abrigo, Na sublime culpa da paixão levada a termo A cálida razão, qual fera acorrentada, Meus desatinos recrimina, qual brida me cerceia E de júbilo e lágrimas num embate desigual Minha sina transcende, de augúrio a epitáfio. Ah, destino! Indiferente algoz Deste tolo bardo de coração maltrapilho  A consequência é aguilhão que me trespassa o peito, Para que a dor me acalente com seus braços de impos...

  Eu estava na fila do banco, esperando para pagar um boleto vencido, com os míseros trocados que ainda julgava ter na conta. Era uma segunda-feira cinzenta, minha boca estava seca e a cabeça explodindo em uma enxaqueca daquelas. Na minha frente, uma matrona mal-humorada reclamava de tudo. Atrás de mim, um sujeito de terno e gravata, com uma bíblia a tiracolo, bradava ao celular sem parar, como se estivesse num púlpito. Eu suava em bicas, só pensava em pagar minha dívida e sair dali o mais rápido possível. Quando finalmente chegou minha vez, fui até o caixa e entreguei meu cartão e o boleto. O cara olhou para mim com cara de nojo, digitou alguma coisa no computador, depois me devolveu o cartão e disse, num irritante tom monocórdio: _Desculpe, senhor, mas o seu saldo é insuficiente. _Como assim? - perguntei, entre incrédulo e cínico. _O senhor tem apenas dois reais e quarenta e três centavos na conta. _Isso é impossível! Tinha pelo menos cem reais ontem! _Talvez o senhor tenha feito...

                                 I Na dúvida imerso, em gestos e olhares Ocultos na penumbra, de luz e pensamentos Carícias, palavras, sentimentos e más intenções Decretam a capitulação da razão à volúpia.                                  II No Olimpo do desejo, a virtude é esguia Desvelando segredos tornados fetiches Sob as bênçãos de Baco, cortejando Diana Brindando o pomo de Adão ao monte de Vênus                                  III Corpos se consomem, em luxúria imolados Percutindo mãos, em portentosas carnes E unhas riscando poemas erráticos Em peles suadas, quais páginas borradas                                  IV O élan se esvai ante o advento ...

Cirzo fios de mágoas nos rombos das paredes Do abstrato calabouço dos sonhos irrealizados De frios tijolos irreais, tecidos de árida nostalgia  Sem dedais que me protejam da torpe agulha das intenções natimortas E teço bordados de arame farpado  Na rude superfície de sentimentos chapiscados Emoldurando a clausura com a aridez da concretude Concedendo o zarcão à ferrugem de minhas correntes  De fio a novelo, as vivências se emaranham Em retinto atro que nos tolda o arbítrio Furtando das cores a primazia das palhetas Tingindo de cinza os rubros matizes das paixões De alcova a calabouço A culpa maculou o êxtase E a utopia que virou martírio Fez do engodo, cadafalso Urdindo delírios, aplaco meu tormento Costurando paredes, quais cabais infortúnios Até que minha sina substitua o labor Pela alvissareira dádiva da inexistência.

O sereno da noite da metrópole fulgia em prismas nas gotículas que ungiam sua cabeça, brincando com luz do poste, bruxuleando errantes, até se unirem em filetes que desaguavam em seu rosto, misturando chuva e lágrimas, quais como rio e mar, num torvelinho de emoções impressas no rosto crispado do donatário de um coração partido. O vento da madrugada era açoite, lutando contra o gélido concreto, disputando com as intempéries a primazia da pungência sobre a carne fustigada que abrigava um espírito quebrado. O atro firmamento se escondia atrás de espessas nuvens, negando aos viventes o deleite da lua cheia sequestrada, como que conspirando por um cenário de tristeza e melancolia. O rugido dos carros, que renteavam de forma ameaçadora as pernas prostradas na via, era vez ou outra suplantado por buzinadas esparsas e ofensas disparadas por condutores alheios ao desencanto humano tornado obstáculo viário. Alheio a tudo que não fosse sofrimento, o pretenso algoz de si levantou-se, fitando o ab...

  No leito ebúrneo e cálido, em noites brumas Ao fulgor dos desejos, em êxtase cativos Num balé de corpos febris, ao léu das paixões Perscrutando recônditos, lares de flamantes desejos. Teu hálito que me incendeia o falo Desnuda intenções levadas a termo, E mãos que se misturam em regozijo Enredam-se cúmplices, em mútuo deleite. De teus lábios, sequestrados à luxúria Lúbricos gemidos me condenam ao gozo Quando as idas e vindas ao palato Transbordam em jorro o inevitável clímax. Do idílio espocam os sentidos, em ígneos matizes E num suspiro extasiado, almas plenas se aquietam Sublimando o cio, cedendo ao torpor do sentimento Aninhando Eros no colo, para um súcubo ninar. Já não há suspiros e devassos gemidos Pois nossos corpos só dançavam em meus devaneios No compasso frenético que só o amor concebe Em versos soltos de fantasia nos poemas de um sonhador solitário.

  Na distração habitual de um passeio fortuito, meu olhar distraído foi capturado pela silhueta que me singrou o rumo, furtando minha atenção. Sabendo da iminência de minha perdição, ousei mirar os olhos que, ao arrepio da prudência, fitavam descaradamente os meus. Por um instante, ambos ignoramos o braço que enlaçava o gracioso cós da pretérita ninfa e que a retinha cativa ao corpanzil de ogras formas de seu indesejado acompanhante. Como fosse coreografia de um balé farsesco, nossa atenção convergiu temor e constrangimento às feições do golias ressurreto. Pensei e temi qual seria sua reação diante de tão confesso e imperdoável acinte? Empinando o nariz com altivez, estufei o peito numa profunda inspiração, prevendo a reação do orc ofendido. Enquanto eu decidia pela dissimulação ou pelas desculpas, o casal veio a mim. E antes que eu pudesse verbalizar um cumprimento, o Quasímodo, como num desajeitado passo de tango, abraçou sua Esmeralda e a impôs um torturante e roubado beijo. No...

  Erik Satie dedilhava Gymnopédie em algum piano num passado distante, e num capricho da tecnologia, os delicados acordes vinham do lado de fora da janela e preenchiam os espaços da sala escura e vazia, onde jazia minha carcaça ouvinte, ali, no chão, sobre uma esteira puída de vime, acompanhado de uma garrafa de vinho pérgola barato, consumida pela metade. Recomeços são melancólicos, muito mais que alvissareiros, e no limiar entre a meia-idade e a velhice, esta verdade soava como dogma. O caminhão da mudança só chegaria amanhã, e aquela esteira finíssima que estabelecia a fronteira entre meu corpo combalido e as tábuas corridas do assoalho dava sinais de que não forneceria nenhum conforto para a noite que se prometia insone. A penumbra do quarto era profanada por chistes de neon fugidios, vindos do letreiro do hotel do outro lado da rua, que bruxuleavam em fractais no chão e nas paredes, dando àquele vazio de objetos e ânimo, uma psicodélica impressão de desalento. À medida em que...

  Acelero mais uma vez nesta avenida que parece não ter fim. O sol do poente me cega, enquanto gotas de suor se misturam às lágrimas que insistem em não cair. A cacofonia vinda das calçadas urra aos meus ouvidos, mas o que escuto é o matraquear dos diálogos internos na minha mente. O caminho que trilho insiste em me perseguir a cada olhada no retrovisor e os prédios à frente parecem correr em minha direção para me esmagar, enquanto continuo acelerando. Há quatro lugares vazios no carro, mas o miasma da multidão que já os ocupou ainda persiste em me fazer companhia. O ocaso se torna noite, toldando a visão e aguçando a sede de viver, que por falta de fastio, é mero apego a uma persistente agonia, novo nome de uma defunta chamada esperança. E é assim, fugindo de meus diálogos internos, da multidão que me assombra, dos infinitos olhos dos edifícios que me cercam, dos caminhos que insistem em se tornar precipícios e dos espelhos que me negam reflexos e entregam zombarias, virei à direi...

  Com a xícara nas mãos e a cigarrilha nos lábios, peguei aleatoriamente um dos tomos da prateleira. Conferi o título: Iluminuras. Parecia o dia perfeito para expor Rimbaud ao crivo do meu mau humor matinal, ainda que me sentir um coelho entre campânulas rogando preces ao arco-íris estivesse bem aquém do meu contumaz azedume. Minhas mãos trêmulas nunca foram boas cúmplices de minhas intenções e enquanto meus neurônios tentavam articular esforços para administrar em conjunto nicotina, cafeína e celulose, consegui incendiar o robe com a cigarrilha, para logo em seguida encharcá-lo de café. Menos mal que o Rimbaud sobreviveu ileso ao abrigo da mão esquerda, enquanto a direita fazia-me o obséquio de lançar fora do corpo aquele tecido amarfalhado, queimado, ensopado e pleno do bodum característico de vestuário muito usado e pouco lavado. Enquanto me vestia, lancei olhar àquele livro, um dos muitos que compro para ler depois (ainda que esse depois nunca chegue), e a capa consistia num fu...